Crónica quimérica de... (borrado)

Un día. Este día. No importa en qué hora pues sólo cambia cómo la luz afecta su forma, una hilaza ha sido secuestrada. Se encuentra en la pupila gemela de un rostro indescifrable. En un cuarto profundo. Rasgos difuminados. Familiaridad llana.



Basta un crimen y entonces se abre una puerta. De fondo, una tonada absurda, vieja, caprichosa. Una hebra tras otra se enraizan, creando un peligroso tejido sobre las alas de una lepidóptera ciega que, intentando escapar de su prisión, choca contra paredes sensibles de un fantasma dormido. Cada aleteo es el golpe de un martillo que resulta en un dolor placentero. Cada aleteo es pretexto de reproducción de la especie. Cada segundo de asfixia en su iris se traduce en cien nuevas larvas del insecto.



La consciencia es plena. Irónicamente la puerta debe cerrarse para facultar la muerte pasiva de la nueva vida en el cuarto. Ya es tarde. La hilaza comienza a expulsar bolas transparentes de un sabor fresco, pero amargo por la situación. De éstas se expanden fetos que, peligrosamente, crecen a un ritmo acelerado; entorpeciendo así al hospedador del parásito.

Sin notarse cambio alguno en la luminosidad extranjera, las pausas son más y mayores. Han pasado 5 días. Cualquier sensibilidad se ha enfocado en evocar lo que la memoria se ha encargado de pintar como tibios ocelos difuminados. ¡Qué difícil gritar por auxilio cuando se es mudo!


Parece inútil denunciar un crimen autoimpuesto que no deja ver desenlace alguno. La insconsciencia surge como torpe escritor para mantener cronología de los hechos, no para acusar. La melodía, el paso suave pero constante, la danza de fantasmas, remueven ruinas afuera de la habitación. A medida que pasan los segundos las cosas caen a ratos en sitios más tangibles y prestos a revelar la realidad. Otra vez, otro minuto, la hilaza se aferra al secuestro, tararea con tempo perfecto en sincronía con quien le mantiene cautiva.

Hoy. Este día. Tras tres meses suspendidos en el tiempo, una hilaza está secuestrada. Se encuentra en la pupila gemela de un rostro descifrado. En un cuarto profundo. Rasgos definidos. Familiaridad llana.

Ineludible morriña de la psique...

"Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos mientras en torno el amor se desploma" José Hierro

Hoy me hace falta, más que nunca, tu olor a café. Los sutiles contornos que nos separaban de ser uno mismo. Esa risa alegre a cada segundo. Las caricias suaves que hacías a mi piel con tu aliento. Cerrar los ojos y saber que todo iría bien porque estabas ahí para repetírmelo al oído.

Hoy ya no quiero que sigas siendo tan sólo recuerdos. Quiero volver a tus brazos y me repitas mil veces que nunca debí partir. Hoy quiero gritar al vacío lo mucho que te amo. Sí. Te Amo.

Tú sabes quién soy. Tú eres mis mejores y mis peores recuerdos. Tú me has dado aliento cuando me ha hecho falta; y me lo has robado con 1 mirada, con tu belleza, con tu eterna dulzura.

Te conozco desnuda, misteriosa, elegante, indefensa. Quiero conocerte de mil formas más en mil vidas más.

Esta noche quiero escuchar tu excitante voz. Quiero probar tu embriagante sabor. Quiero ver tu imponente figura... Esta noche te quiero sólo a ti.

Hoy me haces falta. Ayer me hiciste falta. Mañana... mañana prometo amanecer en ti.

Firenze, mi manchi tantissimo.

Arbitraria disipación de axiomas (aplicado al ego parte II)

"Mi memoria es magnífica para olvidar" Robert Louis Steveson

Hace unos YA varios días se me antojaban dos entradas para el blog. Una no la recuerdo en absoluto. La otra, vagamente intentaré comentarla.

Más allá de eso, la verdad es que nuevamente me aventuro a rescatar los esbozos de borradores viejos más por capricho que porque considere necesaria su publicación. Igualmente, el título, que si mal no recuerdo había sido formulado por segunda ocasión, me llamó la atención por hacerla de pulpo Paul, vaticinando (o tal vez sólo haciendo gala de un justo conocimieto de causa) mi eterna dispersión en cualquier universo (real, virtual, paralelo y anexos). Justo ahora, y sin ediciones, comienzo a desvariar, así que mejor me enfocaré en lo de inicio.

Parte de lo que recuerdo de aquella entrada sobreviviente al olvido, era el descubrir si sufro un episodo obsesivo cada vez que decido si una palabra me gusta, me parece estética, acorde a lo que pretende definir, etc. Así pues, planteo de manera más específica esta premisa:

Sé que hay palabras que nos remontan a experiencias o vcd's mentales por función del cortex cerebral y que, por lo mismo, nos resultarán agradables o no. (e.g. hace no mucho, y como algunos sabrán, la palabra Londres me repelía un poco)

Hay otras voces que pertenecerían a un campo intermedio, por lo menos en mi caso. Es decir, nos remontan a los mismos 'videoclips' sólo que sin ningún recuerdo específico y, tal vez, sin producir una sensación acorde. (e.g. sabroso inevitablemente me lleva a la escena de mi abuela paterna desmenusando pollo y, sin motivo aparente, la palabra no me gusta)

Por último, habría una tercera categoría en la que entrarían todos los vocablos que, sin más, nos gustan o no. Es ésta categoría la que mayor fascinación me provoca y de la que más curioso (respecto a SUS experiencias) estoy.




P.D. Disculpen las probables faltas de ortografía y/o redacción pero en esta ocasión quiero publicar en bruto (por flojera, principalmente).

Hilemorfismo aplicado al ego (...y afectado por la Ley Lomonósov-Lavoisier)

"El tiempo lo cambia todo, excepto algo en nosotros que siempre está sorprendido por el cambio" Thomas Hardy

Cuando era niño, en más de una ocasión alguien se acercó a mí, otorgándome una mirada con cierto aire condescendiente y, hasta cierto punto, esperanzador. [...]

Así suponía el comienzo de la que procuraba ser mi segunda entrada en el blog, hace más de dos meses. Un amigo me dijo que si no había escrito esa entrada en su momento, era hora de dejar atrás el tema y pasar al siguiente. Que así es como 'funcionan' los blogs. Si bien es cierto que los rasgos obsesivos de mi personalidad no favorecieron su consejo, así como que el recuerdo de la experiencia (o por lo menos el punto que me motivaba a relatarla) está difuso al día de hoy, también lo es el hecho de que volver a leer el título y la cita que fundamentaban el concepto general, han despertado en mí nuevas ideas y se han encendido nuevos motores para conservar, al menos, las pequeñas bases, semi arruinadas, de ese lejano planteamiento.

Al pensar en el tiempo, normalmente (y bajo el supuesto que a la mayoría le pasa lo mismo) viene a nuestra mente la comprensión de largos lapsos, sobre todo si se consideran los efectos y las consecuencias del mismo. Curiosamente, los cambios aplicados al ser (mortal), ocurren normalmente en un día, una hora, un segundo. Cuando menos lo esperamos hay sucesos que lo cambian todo para bien o para mal. Incluso yendo más allá de lo espiritual o lo racional, cada segundo posee una iluminación diferente al segundo anterior. Todo. Absolutamente todo, cambia. Del color a la brillantez. De la forma a la posición. Más aún, retomando los infinitos ruidos de todo tipo que afectan la percepción de cada individuo.

Cuando era niño, en más de una ocasión alguien se acercó a mí, otorgándome una mirada con cierto aire condescendiente y, hasta cierto punto, esperanzador. Todos teníamos, tenemos y tendremos una opinión de quienes somos [nosotros y quienes nos rodean], quienes deberíamos ser y quienes seremos. Nadie se ha sabido asombrar más que nosotros mismos de los cambios que el tiempo nos ha regalado.

Hoy, ese mismo proceso natural se produjo en este espacio. Mi entrada la cambió el tiempo. ¿Para bien? ¿Para mal? Quién sabe. La cambió y es la que decido mostrar a ustedes. A mí. Sí, adivinan, de nuevo también a ella... la niña.

Exordio infinito al Vacío

"El que quiere interesar a los demás, tiene que provocarlos" Salvador Dalí

Al momento de iniciar estas líneas, e incluso mucho antes de siquiera intentarlo, tenía sólo dos ideas claras para tirar aquí:

La primera, referir el nombre de este blog a 'El libro vacío' de Josefina Vicens, una de mis novelas favoritas (si no es que la más), que [para aclarar] más allá de fungir como tributo o muestra de idolatría, sugiere el predecible e inevitable parangón que tendrá mi hábito de publicar entradas a manera de diario semi-exhibicionista, con la del protagonista de la novela de escribir su libro vacuo; lo que probablemente convierta este ejercicio en un exorcismo de la psique más que en una voz sedienta de proferir ideas sobre lo que padece el mundo día a día.

La segunda, (ya a estas alturas planteada de manera borrosa por el favor de la mala memoria) mencionar lo absurdamente complicado que me había resultado dar éste, el primer paso, que siempre, bajo cualquier circunstancia, es el más difícil y que, en este caso, há razón al continuo auto-cuestionamiento de si vale o no la pena leer lo que yo tenga que decir y cómo superarlo. Pero, ¿quién y cómo decide lo que merece un lugar más en este infinito espacio donde ya hay de todo? Por lo pronto, no será quien no lo lea. Finalmente, y bajo un aire semi-satisfactorio y conclusivo, me quedo con la premisa de que escribo de mí y para mí y quien llegue a toparse con mis letras, intencionadamente o por equivocación, goza de la libertad para continuar leyendo, y entonces, escribiré también para él... y para ella, la niña (jaja).